Argentina año verde


 

Hay una mancha de tinta

engorrosa en el nudo

que pretende concertar

mi cuerpo y mi alma

justo bajo las cuerdas

justo bajo la guerra

en la gota de mi voz

en la chorrera de mi pena

en la cumplimentada

manía

de amar de amar de amar

hasta herir las telas albicelestes

hasta sondear los retretes

hasta honrar las deudas.

¡Qué cruda es mi carne

que arde cómplice la tuya!

¡Qué monigote mi lengua

que disfraza tus labios!

¡Qué valiente mi paso

si no te repite!

Qué días de sol en esta agonía

qué días de nube en este entierro

qué días de agua en esta asunción

al cielo de los corrillos

al inolvidable guiness de las traiciones.

Y ha sido uno como cualquier otro

el día, la tapa del diario, el sentimiento,

la mancha de tinta engorrosa en el nudo…

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